Ich behaupte jetzt einfach mal kühn, wenn ich im NaNo nicht zum Bloggen komme, ist das ein gutes Zeichen, bedeutet es doch, dass ich so im Schreibrausch bin, dass ich den Rest drumherum einfach vergesse.
Ja, ich weiß, war auch schon einmal anders. Aber dieses Mal stimmt es. „Frost“ hat mich im Griff, ich habe einen Heidenspaß beim Schreiben, Gänsehautaugenblicke, Lachanfälle über der Tastatur und Herzklopfen vor Aufregung inklusive. 31.000 Wörter sind geschrieben!
Und da ich nun schnell zurück an meinen Roman möchte, gibt es hier einen Schnipsel für die Neugierigen. Frost, der Elfenmagier und Priester der alten Götter, in voller Aktion!
Langsam erhob Frost sich, atmete einmal tief durch und griff nach dem Eis in seiner Seele. Ein Geschenk der Götter, wie Tilahn vor Jahrhunderten zu ihm gesagt hatte, an jenem Tag, da er Frost als seinen Schüler aufgenommen hatte.
Das Eis flog über die Köpfe zweier Frauen hinweg, die Kinder um sich scharten und sie in Sicherheit zu führen versuchten. Menschenkinder, Elfenkinder. Eines stolperte über einen Toten, weinte und schrie, wurde an der Hand weitergerissen, da das Eis die ersten Bogenschützen niederknüppelte, ihre Hände am Bogenholz festfrieren ließ, in ihre Atemwege strömte und Luftholen zu einem Ding der Vergangenheit machte. Adern platzten firngefüllt.
Frost stand im Mittelpunkt eines Schneesturms, der um sich schlug wie etwas Lebendiges, der nach Kehlen schnappte, Haut schwarz verfärbte, da sie unter dem Ansturm abstarb, Augen gefrieren ließ und immer wieder wie ein Hammer gegen Brustkörbe schlug, dass Rippen brachen und Lungen wie Grütze in sich zusammensanken.
Die Kälte in Frost ließ nach, doch noch immer warf er Eis, schlug Gegner mit Geschossen aus blauen Kristallen und Firn. Hitze nistete in seiner Magengrube, stieg mit jedem Eisschlag höher, füllte seine Lunge und schmerzte. Der Preis der Eismagie. Doch in den Reihen der Angreifer bildeten sich Lücken, durch die Beherzte flohen. Frauen mit fremden Kindern, Alte mit anderer Männer Ehefrauen, junge Männer, die Alte stützten und mit sich zogen.
Das Eis schlug blutende, klaffende Wunden, aber noch immer standen Männer aus Tas. Ihre Pfeile prallten am sich langsam drehenden Schneesturm ab, wurden in ihm gefangen und zermahlen. Doch auf Frosts Haut schmolzen die Schneeflocken, die ihn liebkosend berührten. Er konnte kaum noch atmen. Noch nie hatte er die Magie so weit und so lange ausgebeutet, und er wusste einfach nicht, was geschehen würde. Schwarze Flecken tanzten in seinem Gesichtsfeld, schienen am Rande zu glühen und dann zu Asche zu verbrennen. Dampf umhüllte ihn, nicht länger der frostige Nebel eines Wintermorgens, sondern von der Hitze zu Luft gekochter Schnee.
Oh, eins noch: Es ist ist frostig kalt in Schleswig-Holstein. Ich behaupte, Frost ist schuld!